【导读】：坐在窗前，看庭院里的梧桐树，随着季节的变更，一片片的树叶由青变黄，秋天来了，叶子开始慢慢地凋零了。总是不经意间伸出自己的双手接住一片随风降落的叶子，感怀着落叶而知秋，忧伤油然从心中腾起。
夏的尾声随即消逝，眼眸掠过那澄明万里的长空，白云浅淡而悠闲，迎着你那飘逸的衣襟，我安详地找到了心的归宿。
秋，爱极你那风咋起，卷起漫天飞絮的飘然；爱极你以黄菊，红叶，大雁，秋虫来为宇宙染上了一抹或淡或浓的秋色；爱极你那每隔三五日的潇潇秋雨，我喜欢倾听你醉打梧桐的清韵；就连那枫林尽染，花红醉，芦花遍地，草相离都是别有一番情趣。 我这个人一向与众不同。我不喜明媚的春光，认为它过于浮躁喧闹，更不爱繁华的夏日，认为它过于招摇任性。我独爱秋色，爱秋天的宁静而高远。 我是好静之人，秋日的宁静更适合我。读书时，我就独爱秋日里校园里的那片芳草地，深爱那份独有的宁静。每到秋日的黄昏，极喜欢到那片芳草地踩踏一番，倾听秋虫的呢喃。抑或是坐在草地上，抬头远望那雁群渐逝渐远的，掠过天空的痕迹。抑或躺在草地上，静静地看一会唐诗宋词，与古人来一次心灵风雨的沐浴。就是什么也不看，什么也不听，就这样静静地躺着，躺着，让夕阳的余昏照耀在自己的身上，摇曳着光光圈圈，一股暖意便在心中飘来荡去；让恬淡的秋风吹过耳膜，捎带一股芳草的香味，在空气中清新而温馨，也是一种难得的逍遥。 独在人世间行走，那懵懂的少年时代，就像一个爱做梦的孩童，那金黄的童年总给我们带来些许美妙的遐想。就像那春日的阳光，像梦一般轻巧地落在我们的眉宇间。带着那份美丽和感动，我们总在梦境里得到永恒的慰籍。 是的，人生这部书由各自书写，或许无论怎样写，总会有几处败笔，而却无从下笔更改，实则无奈！然而最初的几页，往往是我们最倾心的，那便是我们的童年，也是最美丽，最可信，最无暇，最真实的岁月。 当金色的阳光透过七月的窗门，那一段纯净的岁月随着一阵热风，渐渐地从我们的生命里流失，最终必然会远离它，宛如那块让我们含在嘴里的草莓糖果，随着慢慢地融化而消失，只留下淡淡的草莓味缭绕在我们的心田，偶尔在心底撩起那甜甜的滋味。 曾记得一位诗人说过：童年就在隔壁，推门就会过去。我执著地认为这不过是一句美丽的谎言。 走过了最初，我们想要再退出，再回到始点，那已经是不可能的了。这是生命的历程，任何人都没法改变它。或许我们只能从抽屉里找到当年那个扎着羊角辨的小女孩，或许可以在那片草地里寻找童年的地址，或许还可以抬头寻找在天空飞翔的纸鸾，只能在那里回味旧日的时光。 或许正因为童真的年代，我们的心都太干净，干净得没法在灰尘里存活。于是，我们只能在灰尘中一步步的行走，捎带青春那抹淡淡的哀愁上路。一路上唱着红叶为谁遮烦恼，白云为谁掩悲哀的挽歌，裹着满身的疼痛往前爬，在疼痛中磨去自己的棱角，将自己打磨得光滑起来，就像一块鹅卵石沉浮在人海茫茫中，偶尔也会连自己都迷失。 日子总是具体而又抽象的，在不知不觉中总要流失一些岁月。 坐在窗前，看庭院里的梧桐树，随着季节的变更，一片片的树叶由青变黄，秋天来了，叶子开始慢慢地凋零了。总是不经意间伸出自己的双手接住一片随风降落的叶子，感怀着落叶而知秋，忧伤油然从心中腾起。摊开手，那片叶子便飞落在地上，张开自己的手掌，那上面或多或少留下了岁月的伤痕，那细小的纹线透着人生的几分沧桑。 走在青春的末梢，必然不久后将与人生的秋日接轨。每每坐在桌前将纸铺开，那些逝去的日子像失散的鸟儿，从不知名的地方飞回，又落下，在感怀中，又滋生出一种念想的幸福。所谓人近秋日，只不过是旧日子树干上生发出来的枝叶，也一样葱郁茂盛。 当秋阳像梦一样，安静的落入我平凡琐碎的生活深处，我心里坦然了。 伴着秋日黄昏的余昏，泡一杯香茗，聆听着《云水禅心》的声声清韵。我坐在阳台上，手中捧着《余光中的散文集》，沉迷其中，悠然自得。那份久违的快乐在心底深处迷漫开来，裹着枯草的香味扩散，扩散，可以自由地在书中漫步呼吸。 流逝的时光不可复返，许多的事情，过去了就过去了，不可能重现。惟有音乐和文学，适合等待，遥望，冥想。 每个秋日，端坐在窗前，聆听虫鸣，隐约的弦响在沉寂的空气中浮想翩然，我会用心地体会人生的道道痕迹。 每晚，当一切都安静下来，我对自己说：写吧，无论写什么。只是想以文字来祭奠过去，成就未来的等待。让那些喜欢我的读者，可以从我的文字中了解我，看到我心里想到的事就够了。毕竟文字是心灵上最纯净的音乐，宛如不食烟火的洁净。 写吧，写些什么并不重要，重要的是这无声的语言里传递的是心灵与心灵的对话。想着写着，竟然写出满眼的泪来。 一位诗人说过：我可以锁住我的笔，可是又怎能锁住我的忧伤？ 于是，在泪水中，以灵魂去守望那片净土。直到永远。【责任编辑：男人树】
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