一抹明媚的阳光，可以是一篇文；一朵轻淡的云，可以是一篇文；一缕凉爽的风儿，可以是一篇文；一场宁静的雨，可以是一篇文；一个温暖的冬天，可以是一篇文。而在我心中，有一些人和一些东西，他们，给过我爱，给过我提醒，给过我人生里的情感世界种上了他们最真挚的情感，他们在我心底有时比自己还重要。我的文，凝成一朵花，为了这些我认为重要的东西，在一点点的为他们而盛开。
我的文，没有鲁迅的文章那般犀利，也没有海子的诗歌那般动情，甚而说，我的文，最多算得上是一些简单的句子。但，我从没有放弃过我的文。我虽不能让词句华美，也不能让所有人都因我的文而有所收获，但我有我的坚持，我会用我的真情去赋予每个字每个词。 这个世界，再复杂，再冷漠也都有美丽的时光。我们可能记不得我们来到这个世界的那一天的情景，但，我们的母亲，她是怎么也不会忘记的。那天，母亲最痛苦，但，她觉得幸福，因为你就是她的幸福。我们汲取了母爱而长大，母亲却在这过程中默然老去，我们无力的笔迹，无论如何也雕刻不出她那如枯藤般苍老的身体，我们，只能眼睁睁地看着她一天天的慢慢走向干枯直至离开这个世界。我们有时候，本是不该咒骂这个世界的，一切，很可能只是我们要求太高，或是我们的眼光早已失去了爱的光辉。想想，母亲不正是这个世界给你最伟大的礼物之一么？ 今天的我们，也许都只是为了在城市夺得一块暂时安身的地方，我们却不得不以离开最爱我们的人为代价。城市有多美？树，是经过修剪的；花，是被选择性摆放的；空气，也混合了工厂浓浓的烟色，闻着不舒服，吸进去，却会成为隐隐的痛；房屋，像一层层屏障，隔绝了我们本可以到达到很远的视线。为什么？我们为什么要为了这样的一座城而远离那片有最爱我们的人的乡土呢？难道在这座城里，你会找到你真正的幸福么？看着城里来来往往的人，像是蝼蚁一样在忘我的工作，没有多余的思考，也没有时间去想念一片乡土。在我们那个称为家乡的地方，除了母亲，还有父亲。除了他们，还有什么呢？对于我，至少还有一片纯净的草地和一池清澈的蓝天。 如果，我把我的文的情绪交给这座城，那么我应当是反感的，我会毫不掩饰的愤怒。一座城，能够带给人美好的东西太少，撕掉表皮，大多数只是一层层的用谎言做成的欺骗。相反，我若把文的一切都交给远方那片我热爱的土地，我应当是开心的，我的心也会因此而宁静许多许多，毕竟，乡土学不会城市的狡黠。 我不知道，人生这条路到底应当怎样去走才对，我也不知道这条路到底有多长。但，我希望自己在人生这条道路上即使也没收获，那么也不要有太多的遗憾。讲如些废话，心里莫不伤悲，对于自己的追求，也不甚明了了。可我自己还是清楚的明白，这个世界，唯有文字才可能成为我坚强我堡垒。 文，能描绘的东西太多，不能描绘的也很多。在我内心深处，我却不能也不敢大胆言白。只言片语，不能滴落成全世界的美丽，唯其一场偶然的雨。我的文，愿是雨后那朵盛开的花儿。 赞 (散文编辑：散文在线)推荐访问:为谁 盛开 文盛开是谁 盛开顾烟被塞酒瓶56章